El susurro,copas de +,sobrecarga de hs de trabajo,d soledad,d lejanía frente a mi misma;todo eso llevan a mi inconciente a escribir las cosas qm pasan,qle pasan a mis personajes,en el mundo n el qvivimos.Contraponer ambos contextos,llorar cn ellos y psicoanalizar mi lado conciente qaún sigue vivo,Perderlos en la nebulosa p/yo encontrar el camino.Saber qdía a día m esperan frente al destino titilante,n blanco,vacío.Empezar una novela qnadie leerá,un cuento q no voy a narrar;mi vida es un cuaderno qespera ser escrito.Escribo p/ vivir,p/ sentirlo cerca,respirar,sobrevivir entre tanto olor a mierda,p/penetrarme hasta encontrarme a mi misma.Las palabras me gritan dsde adentro,esos personajes q quieren vivir,y qsi no les doy vida día a día se silencian hasta escribir.Como un vicio,el mejor de los vicios,espero explotar y me manifiesto,vaciándome de todo el mal,encaprichándome con actitudes qnunca podría tener,qmis personajes no quieren tener,pero m divierte saber qlos puedo domar hasta encausarlos en mi juego.Autistament, acompañada de mi otro yo,imagino lo + absurdo q exista,condimentandolo cn la picardía cotidiana,resultando,lo qno quise expresar
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