....quedarme acostada en la cama, escuchando los gritos de vecinos, mientras te digo que no podemos vernos porque estoy muy ocupada... es tan cruel como vestir de negro en un día tan vivo como hoy.
El susurro,copas de +,sobrecarga de hs de trabajo,d soledad,d lejanía frente a mi misma;todo eso llevan a mi inconciente a escribir las cosas qm pasan,qle pasan a mis personajes,en el mundo n el qvivimos.Contraponer ambos contextos,llorar cn ellos y psicoanalizar mi lado conciente qaún sigue vivo,Perderlos en la nebulosa p/yo encontrar el camino.Saber qdía a día m esperan frente al destino titilante,n blanco,vacío.Empezar una novela qnadie leerá,un cuento q no voy a narrar;mi vida es un cuaderno qespera ser escrito.Escribo p/ vivir,p/ sentirlo cerca,respirar,sobrevivir entre tanto olor a mierda,p/penetrarme hasta encontrarme a mi misma.Las palabras me gritan dsde adentro,esos personajes q quieren vivir,y qsi no les doy vida día a día se silencian hasta escribir.Como un vicio,el mejor de los vicios,espero explotar y me manifiesto,vaciándome de todo el mal,encaprichándome con actitudes qnunca podría tener,qmis personajes no quieren tener,pero m divierte saber qlos puedo domar hasta encausarlos en mi juego.Autistament, acompañada de mi otro yo,imagino lo + absurdo q exista,condimentandolo cn la picardía cotidiana,resultando,lo qno quise expresar
1 comentario:
me gustaaa je
Publicar un comentario